dEsTeLlOs dE lUz

martes, 8 de septiembre de 2020

Probablemente


lo imposible pierda el tren de menoscuarto
pero llegue a tiempo para  pagar su ronda 
al desencanto.
las piezas rotas jamás serán sustituidas por nuevos platos, ni cientos de fotos signifiquen lo de antaño.
Probablemente lo que conocíamos no vuelva 
porque nosotros somos un puñado más de vivencias y laberintos creados.
Porque todo sigue su curso, aunque nosotros nos empeñemos en cambiarlo.
Y entre tanto, 
muchas cosas siguen pasando y demasiado poco importando.
La gente buscan objetivos para el nuevo año, y subraya ese tan recurrido " Será un buen año, compensará lo pasado" , como si desear lograse restituir lo que duele el antAño.
Como si por creer en alto se creasen nuevos claros. 
Probablemente, aun así, debamos de intentarlo.





sábado, 29 de agosto de 2020

la ru(T)ina y el pasaTiempo

 

De todas las historias aprendí

A deshacer el lienzo roto

Por el que respira cada sí,

Como cuando el alma desEnmascara

A la ausencia que corr(o)e el tiempo.

En todas las historias intuí,

Que no es más poema quien

A versos se hace espera

Sino quien (re)aparece

Cuando nadie cuenta con su prEsencia .


Y es que la luz, a veces hay que pintarla

Hacer con el vapor de la palabra alas

Lograr que en lo alto del silencio

Se proyecten las miradas.

Y la lluvia que todo lo deja en pausa

Abrace a quien sale a conquistarla.

Como cuando un pañuelo se retuerce

O como quien dice que es metáfora.

Y estrujamos la propia cAlma.

Como una promesa cuando brota

O la meta si el camino se allana.

Es en la tormenta donde ves espera y esperanza.

La luz sabe de todo eso,

Que aun desprovisto de palabras

Llena los espacios y sacia las heridas

Donde malvivió la metralla diaria.

Que al final toda ru(t)ina

Se resume en elegir(se)(nos)

O esperar ser elegido(s).


Nos cuesta demasiado

respirar entre tanto ruido,

emociones anquilosadas

que juegan al escondite

con él; olvido.

Un lunar, efímero,

en los labios del tímido.

Como cuando el rumbo

pierde su tino.

Un reloj, una pared...

un cuadro, retales y vin(im)o(s).

Nadie jamás entenderá

cómo las estrellas nacen y mueren

y nosotros dejamos de sentir

estando todavía vivos.


 

 

domingo, 19 de julio de 2020

Es de Risa

Todo es sencillo,
O, al menos, debería serlo.
Pero luego llega la bRisa
y seduce al descaro.
Se rompe la métrica
y el mu(n)do chilla sus dAños.

Pæsa hasta la pRisa,
acomodada frente a la silueta
de palabras amontonadas
muriendo por sed de hechos.

Y en el cruce de cuatro calles
dos estrellas se van de copas,
al ver lo negro de un cielo
que es suelo , fin de fiesta,
de mil cAlmas rotas.


sábado, 20 de junio de 2020

Los escalofríos
sienten la piel
alejarse del ruido,
mientras el tiempo
alza su puño en señal
de que nada le deTiene.
                Y
No existe el olvido
en brazos de ÉL,
 reRecuerdo,
cuando la loCura
su(e)rte efecto.

domingo, 31 de mayo de 2020

Las palabras abrazan
con su cadencia al pa(u)sar.
Desprovistas de salDos
en periplo donde todo terMina
por llegar.

Al avanzar los recuerdos,
la lluvia sobre cada intento
El aPagar la furia con sal...
         /Corriendo para ...
          ¿ Para qué , más ?

Al avanzar poesía ligera
abrigando ... Soledad,
sin pretender hacer crujir los cielos
que nos brindaron e...n/l intento
para poder elegir despegar.

Las palabras siempre están,
incluso para quien las rehúsa
Pronunciar.
Que vi en sus ojos el cielo,
elegí llamarlo eternidad.

Tan solo una letra...
es susceptible de todo... Cambiar.




domingo, 26 de abril de 2020

La lluvia despistada
abraza los tejados,
y entre tanta cAlma 
la soledad sonríe a su pas(ad)o.

Dicen que hoy salen los niños 
siempre cerca del regazo,
olvidan que ellos con su mente
siempre se abren paso.

A lo lejos veo algo,
que parece un verso herido,
la niña que aun habita en mí
corre hacia él y le da cobijo.

Dicen que hoy salen los niños,
y con sus palabras se delatan,
alejando de su p(h)iel
el contActo los sueños.

Pd. - Lo he de reconocer,
tan solo era un trapo 
con el que he tejido 
este puñado de letras
al c@lor de mi abismo diario.

jueves, 2 de abril de 2020

Letras Muertas

Se han apagado muchas palabras
La imaginación coquetéa con el miedo
Mientras, fingimos en silencio
Que la vida corre y lo malo pasa lejos.

Aquí, a oscuras, pienso
Buscamos la luz a través de las grietas
Por las que la ruina conserva el verso.

Así, con los ojos esquivos durante el trayecto
Buscamos en los cercanos palabras que...
Inspiren
Valor para los adentros, son tiempos nuevos.

Cómo las sábanas revueltas buscando rehacerse
O la noche aguantando el sueño a las siete.

Se batallan las leyendas que van dejando huérfanos
Al insomnio, la vanidad y los descréditos.

Es inútil negar que costará hilvanar
tantas emociones en el pecho.
Esas que aguantan gritar desde los adentros.

Tanto como pensar que dos puntos de sutura
sanarán la ingente cantidad
de vulnerabilidad que desprendemos.

Son letras Muertas, su sepultura...
Nuestro reVerso.

viernes, 20 de marzo de 2020

Y es precisamente
cuando se deTiene el tiempo
que pareciera la vIda va lento.

Como cuando el hielo estalla
o la poesía renuncia a su argumento.
DesA(r)mando la piedad a cada paso.

Ojalá
con
tiempo,
el tiempo vuelva
a saber a intensidad.

Que somos dibujantes
perfilando poco a poco
líneas trazo espera....nza.
Frente a un cenicero que...
irremediablemente quema añoranzas.


jueves, 30 de enero de 2020

Posiblemente nadie mejor que el tiempo
para poner cada cosa en su lugar.
Para decirte con tiento
donde está el fallo
en este Xml
que ya ...

no
entiende
lo que soPorta,
pese a volVerse
llave de su propia clave
para no perder el {im}pulso a la eternidad.



domingo, 29 de diciembre de 2019


"Yo creo que la verdad es perfecta para las matemáticas, la química, la filosofía, pero no para la vida. En la vida, la ilusión, la imaginación, el deseo, la esperanza... cuentan más". Ernesto Sabato

                          Y...

Dicen que fue ayer
el día de los inocentes,
pero yo creo que es tiempo,
si bien, no de buscar culpables,
sí responsables.
Que se van deslizando
por todas las superficies,
evitando el abrazo
que deje al desCubierto
los vacíos que ocupa el llanto.
Arrebatando atardeceres
a los calendarios,
y encontrando nuevos números
que salden cada uno de sus balances
sin daño.
Son almas grises robando luz
con el pasar indemne de los dAños.
RecovEcos obtusos del pasado,
donde se besan hazaña y presagio.
Tragaluces y palabras que hacen magia ... con truco y sin cAlma, tras el ansiado:
Tiene usted, el turno de palabra.


martes, 24 de diciembre de 2019

Sabe(s)



   Sabe a los poemas
que jamás reCité,
y no hizo falta,
para tocar la tarde clara
y en la pausa encontrar
caricia de mañana y ayer.

   Corolario de aromas
abrigando la templanza
cuando al propio miedo
le duelen de frío los pies.

   Sabe a elegancia y sutileza,
deslizando ...
cada una de sus puntas romas
por las arterias
que mueVe quien quiere... ser.

   Atlas de instAntes
ante el que
por mas que cierras los ojos
jamás lograrás voces poner.

   Sabe que ya
todo y nada
bailan
como nunca,
como siempre... ¿Ves?.

sábado, 23 de noviembre de 2019

LLUVIA

Al final la vIDA ...
es ir conquistando al olvido,
desenquistando el eco
que produce cada intento fallido.
Suplir la ausencia con un vinilo,
y desgastar meloDías
como quien ve llover
presagios malditos.
Porque algún día el tiempo
reCitará poemas sin rostro,
hechos de los secretos que fuimos.

Llegó la noche 
entre ritual y caricia.
La Luna despierta,
las estrellas dormidas.
Las acuna el tiempo
en plegaria infinita 
y el sueño inocente
que baila con la pesadilla.
La noche se calla
y un ruiseñor pare el día.
Entre tanto, pasa la vIda.
AtHe.

"Va despertando la Luna
cuando la tarde dormita.
Se llena de luz la noche,
llega la luz a tu isla."
J.J.








miércoles, 20 de noviembre de 2019

Ella es la pregunta
que el aire declinó,
descanso en la conciencia
sobre madera de color,
tierra que nunca
un campesino labró.
Arrecife cauto
de malancolía y pasión.
Llorando los ríos de sangre
que nadie juzgó.
Siempre buscamos otro abismo,
como silencio tras el grito
que la templanza derramó.
Como quien recompone
un mapa roido.
Pensando intenso,
eterno en vivido,
cuando lo cierto es
que tan solo respiramos...
                              un suspiro coRazón.


jueves, 31 de octubre de 2019

Sin pensar...

Somos más ...
más que una alfombra de grises
SoPortando el ansia por ser felices.

El arrojo en el intento,
y la piel frente al espejo
recorDando(te) añejo.
El buen vino sin etiqueta
y el piano arrancando
diecisiete solos a la soledad;
en tributo a aquello que llaman
la malsonante buena edad.

Un pájaro cruza el cielo
y solo lo ve el ciego,
a veces el pájaro eres tú,
y te permiten andar suelto.
A ocho les abren la jaula
y no saben si querer salir al intento,
el nueve siempre está frente a ti,
incluso sin quererlo.

La escalera rota, mente absorta,
el embrujo de mortales,
y la sonrisa de brujas
que salen de tus mismos portales.
La mente en eso, aquello, rápido...
que viene lento...

Y pasó el tiempo... (con o sin) intento.
Somos más que eso ...
Rescoldos de luz encendiendo el lamento.
Lamentos en grito que rasgan al minutero.
Silencio
               lloviendo,
                               que se enamoró del viento.

[Y no supo quererlo,
o quizá..... sí, más que eso...
pero para el viento
su único amor ... era el eco]




miércoles, 30 de octubre de 2019

MArtes

Nunca llego a desTiempo
a los momentos importAntes
de mi vIDA...

La baTalla sabe a espera,
y siempre se gana
con el alma en los labios,
cobijando en la comisura certezas.

Pocas personas como consejeras,
alguna que otra maestra.
Y muchas otras lejos por inercia.

Ese instante en que el hielo estalla,
alas salvajes rozan el siempre
pæsando sobre el afilado hilo del puede.

El circ[cul]o siempre se cierra,
y noviembre es su fecha.
El círculo sabe, que el cuadrilátero espera.