Sin pensar...

Somos más ...
más que una alfombra de grises
SoPortando el ansia por ser felices.

El arrojo en el intento,
y la piel frente al espejo
recorDando(te) añejo.
El buen vino sin etiqueta
y el piano arrancando
diecisiete solos a la soledad;
en tributo a aquello que llaman
la malsonante buena edad.

Un pájaro cruza el cielo
y solo lo ve el ciego,
a veces el pájaro eres tú,
y te permiten andar suelto.
A ocho les abren la jaula
y no saben si querer salir al intento,
el nueve siempre está frente a ti,
incluso sin quererlo.

La escalera rota, mente absorta,
el embrujo de mortales,
y la sonrisa de brujas
que salen de tus mismos portales.
La mente en eso, aquello, rápido...
que viene lento...

Y pasó el tiempo... (con o sin) intento.
Somos más que eso ...
Rescoldos de luz encendiendo el lamento.
Lamentos en grito que rasgan al minutero.
Silencio
               lloviendo,
                               que se enamoró del viento.

[Y no supo quererlo,
o quizá..... sí, más que eso...
pero para el viento
su único amor ... era el eco]

MArtes

Nunca llego a desTiempo
a los momentos importAntes
de mi vIDA...

La baTalla sabe a espera,
y siempre se gana
con el alma en los labios,
cobijando en la comisura certezas.

Pocas personas como consejeras,
alguna que otra maestra.
Y muchas otras lejos por inercia.

Ese instante en que el hielo estalla,
alas salvajes rozan el siempre
pæsando sobre el afilado hilo del puede.

El circ[cul]o siempre se cierra,
y noviembre es su fecha.
El círculo sabe, que el cuadrilátero espera.

Oye{me} , cariño ...

aunque no te lo diga
lo mejor del día
siempre es robar cobijo
en los pliegues de un verso
y las fauces que le dan vIda.

De cada tormenta llevamos
sus cAlmas en el regazo
y perSeguimos la calumnia
que soPorta (sus, tus, mis) iras.

aunque no te lo diga
el tempo sin orden
destiñe palabras
sobre el palaDar poesía,
porque su medIda
aprendió a quedarse..

    Eligió ...amar mi aSimetría.