Todo es sencillo,
O, al menos, debería serlo.
Pero luego llega la bRisa
y seduce al descaro.
Se rompe la métrica
y el mu(n)do chilla sus dAños.
Pæsa hasta la pRisa,
acomodada frente a la silueta
de palabras amontonadas
muriendo por sed de hechos.
Y en el cruce de cuatro calles
dos estrellas se van de copas,
al ver lo negro de un cielo
que es suelo , fin de fiesta,
de mil cAlmas rotas.