"La cerradura duerme con dos vueltas de llave"

A veces encontramos historias esperando...

Paladearlas.

Encontrarnos con su torrente, sentir sus olores,

entender los naufragios, mezclar los colores,

peinar metáforas, lograr con hielo que la memoria arda.

Destruir la resistencia, restablecer la lentitud y métrica.

Respirar en los dobleces de la venda que cubre sus ojos,

allí donde el cuerpo se acostumbra a beber de la herida,

transitar los caminos deshabitados donde dejan la vergüenza

las palabras inciertas y promesas esquivas.

Trazar los intentos que no nos conVencen para enseñarles 

que siempre: "La cerradura duerme con dos vueltas de llave".

Sentarnos en la silla deshabitada que sostiene la ropa usada

y aGuarda ausencias, que sosTiene el peso de la voz interior 

que se escucha por vez primera.

Llevar reCuerdos sobre las manos cansadas,

encontrar la loCura desdibujada, sobre las flores tardías.

Porque el tiempo miente a los rostros que no le demuestran

entender de creatividad, inconformismo y crítica.

Todavía medimos 

las horas 

en deseos

// sí, no quizá, puede, ojalá, espera, va ... //

de una estrella

con miedo a equivocarse.

(lu/ho)gares

Los (lu/ho)gares extraños te enseñan del tiempo, ocultos aprende(n/s) de las grietas que a veces desEnmascara el silencio. 

Preguntan a las manos, por sus intentos, adMiran las marcas que les enseñaron a convertirse en sustento ... cuando los sueños querían (re)construir imposibles de sombras y eco.

Huyen de los rostros, viven en la letra de poemas y canciones, nunca juzgan porque desconocen el sentido de lo que cada quién vivió o siente. 

AdMiran los suburbios de la moral como aprendizaje contra los reCelos.Son un puñado de versos con corazón de nieve,en el que un zorro deja sus huellas indiferente. 

Pærecen consejo esperando ser entregado a quien no le quiere. Orillas de sal esperando agua para conVertirse en aMar para siempre. La lástima bailando sobre la delicada línea de la compasión o el miedo. Esos lugares escuchan a los ojos que enfrentan el invierno, miran al ruido deseando que nadie intente entender la rareza que habita en su murmullo. 

Son pa(i)saje de la memoria para quienes nos fijamos en la sutileza de los pequeños grandes gestos.

 La sangre de mi pluma 

perfila espacios inocuos,

recovEcos de una mente 

que no descansa en los silencios.

Siempre avanza sigilosa,

como la ausencia en estas fechas.

Vistiendo filigranas que, por un momento,

olviDan la esencia de su cAlma.

Es tiempo de lienzo, para acurrucar(se)

en las torpes líneas del olvido, hecho bostezo,

que neófito soñador deja en manos

de su ... InsTinto... el ansia de la vIda.

Y frente a la serenidad de un almanaque

arranca la piel al año la sombría duda,

y la soleada espera...nza.

La sangre de mi pluma...nunca ca(l)a.

 

Las cicatrices son verso,
el arrullar de algún recuerdo,
que no encuentra su tiempo.

De todas y tantas, a veces temo,
pero luego viene el des(a)tino
a enseñarme su acierto.

Entonces creo que
son besos sobre la piel,
con labios de fuego.

Y al conActo, se vuelVE
en la mirada eterno.
Las cicatrices ... son (b)eso.

dPo

 "Las mejores personas poseen sensibilidad para la belleza, valor para enfrentar riesgos, disciplina para decir la verdad, capacidad para sacrificarse. Irónicamente,estas virtudes los hacen vulnerables; frecuentemente se les lastima, a veces se les destruye"

Ernest Hemingway

Como un puñado de palabras

que reposan sobre la mirilla,

una cal(h)ada de luz 

buscando el eco de la verdad .

O un paquete adormecido,

buscando su destino,

sobre el asfalto indiferente 

de cualquier ciudad (y humanidad).

Como disparar certero

y olviDar sanar...

Creyendo que las heridas

con calibre sonrisa se van.

O el pequeño esfuerzo ,

la gran estrella ,

y la suerte que 

en un sexto espera...

Y al rechistar de una tecla,

todo puede cambiar .

Quizá,

Será.

O ... 1...o....1....o

dbLqMI4-OXc

Sabe a frío hueco

la herida de un verso

que murió en silencio

escrutando palabras.

75 ladridos,

en un viaje de ida

dónde la tirita 

contiene sombra y mirada .

huyen del tiempo ,

como a quien le urge 

marcas distancias.

Morder la magia.

Llueve y piensas ...

 

Que no siempre los mejores comienzos 

llevan a grandes historias, 

ni la impresión primera 

es la que define a las personas. 

Todos lidiamos insospechadas guerras, 

todos albergamos palabras cuyo significado 

se diluye entre tiempos y esperas.

Que somos lo que hacemos, 

pero aquello que deci(di)mos, 

callamos o prometemos 

también libera o encarcela. 

Y hay quien no ves, 

pero te da paz y eso cuenta. 

Y hay quien está 

y resta. 

Luego, existe un "halo" vacío 

que llena toda prEsencia.

Son los que se fueron,

pero descansan en la paz 

que cAlma cada una 

de nuestras guerras. 

Son palabras calladas 

que quitan y enseñan,

pasos no dados que

añoran y nos deMuestran.

Es el amor, abrigando al alba

nuestros errores e imprudencias.

Y cuando la añoranza rebosa

viene el mar a bañar las mejillas;

versadas por el tiempo 

y acariciadas por las vivencias. 

Hal(g)o

Es poema,

Piel en brazos de la vendimia.

Como los sorbos de espera

preparan el terreno,

a puñados de ironía.

Es grieta con sal

en la nuca del optimista,

como cuando el pasado

sepulta con un suspiro la vIda.

Es palabra,

aunque quizá se pronuncie

aquella que no esperabas,

ni mercerías.

Probablemente

lo imposible pierda el tren de menoscuarto

pero llegue a tiempo para  pagar su ronda 

al desencanto.

las piezas rotas jamás serán sustituidas por nuevos platos, ni cientos de fotos signifiquen lo de antaño.

Probablemente lo que conocíamos no vuelva 

porque nosotros somos un puñado más de vivencias y laberintos creados.

Porque todo sigue su curso, aunque nosotros nos empeñemos en cambiarlo.

Y entre tanto, 

muchas cosas siguen pasando y demasiado poco importando.

La gente buscan objetivos para el nuevo año, y subraya ese tan recurrido " Será un buen año, compensará lo pasado" , como si desear lograse restituir lo que duele el antAño.

Como si por creer en alto se creasen nuevos claros. 

Probablemente, aun así, debamos de intentarlo.

la ru(T)ina y el pasaTiempo

 

De todas las historias aprendí

A deshacer el lienzo roto

Por el que respira cada sí,

Como cuando el alma desEnmascara

A la ausencia que corr(o)e el tiempo.

En todas las historias intuí,

Que no es más poema quien

A versos se hace espera

Sino quien (re)aparece

Cuando nadie cuenta con su prEsencia .

Y es que la luz, a veces hay que pintarla

Hacer con el vapor de la palabra alas

Lograr que en lo alto del silencio

Se proyecten las miradas.

Y la lluvia que todo lo deja en pausa

Abrace a quien sale a conquistarla.

Como cuando un pañuelo se retuerce

O como quien dice que es metáfora.

Y estrujamos la propia cAlma.

Como una promesa cuando brota

O la meta si el camino se allana.

Es en la tormenta donde ves espera y esperanza.

La luz sabe de todo eso,

Que aun desprovisto de palabras

Llena los espacios y sacia las heridas

Donde malvivió la metralla diaria.

Que al final toda ru(t)ina

Se resume en elegir(se)(nos)

O esperar ser elegido(s).

Nos cuesta demasiado

respirar entre tanto ruido,

emociones anquilosadas

que juegan al escondite

con él; olvido.

Un lunar, efímero,

en los labios del tímido.

Como cuando el rumbo

pierde su tino.

Un reloj, una pared...

un cuadro, retales y vin(im)o(s).

Nadie jamás entenderá

cómo las estrellas nacen y mueren

y nosotros dejamos de sentir

estando todavía vivos.

 

 

Es de Risa

Todo es sencillo,
O, al menos, debería serlo.
Pero luego llega la bRisa
y seduce al descaro.
Se rompe la métrica
y el mu(n)do chilla sus dAños.

Pæsa hasta la pRisa,
acomodada frente a la silueta
de palabras amontonadas
muriendo por sed de hechos.

Y en el cruce de cuatro calles
dos estrellas se van de copas,
al ver lo negro de un cielo
que es suelo , fin de fiesta,
de mil cAlmas rotas.

Los escalofríos
sienten la piel
alejarse del ruido,
mientras el tiempo
alza su puño en señal
de que nada le deTiene.
                Y
No existe el olvido
en brazos de ÉL,
 reRecuerdo,
cuando la loCura
su(e)rte efecto.

Las palabras abrazan
con su cadencia al pa(u)sar.
Desprovistas de salDos
en periplo donde todo terMina
por llegar.

Al avanzar los recuerdos,
la lluvia sobre cada intento
El aPagar la furia con sal...
         /Corriendo para ...
          ¿ Para qué , más ?

Al avanzar poesía ligera
abrigando ... Soledad,
sin pretender hacer crujir los cielos
que nos brindaron e...n/l intento
para poder elegir despegar.

Las palabras siempre están,
incluso para quien las rehúsa
Pronunciar.
Que vi en sus ojos el cielo,
elegí llamarlo eternidad.

Tan solo una letra...
es susceptible de todo... Cambiar.

La lluvia despistada

abraza los tejados,

y entre tanta cAlma 

la soledad sonríe a su pas(ad)o.

Dicen que hoy salen los niños 

siempre cerca del regazo,

olvidan que ellos con su mente

siempre se abren paso.

A lo lejos veo algo,

que parece un verso herido,

la niña que aun habita en mí

corre hacia él y le da cobijo.

Dicen que hoy salen los niños,

y con sus palabras se delatan,

alejando de su p(h)iel

el contActo los sueños.

Pd. - Lo he de reconocer,

tan solo era un trapo 

con el que he tejido 

este puñado de letras

al c@lor de mi abismo diario.

Letras Muertas

Se han apagado muchas palabras
La imaginación coquetéa con el miedo
Mientras, fingimos en silencio
Que la vida corre y lo malo pasa lejos.

Aquí, a oscuras, pienso
Buscamos la luz a través de las grietas
Por las que la ruina conserva el verso.

Así, con los ojos esquivos durante el trayecto
Buscamos en los cercanos palabras que...
Inspiren
Valor para los adentros, son tiempos nuevos.

Cómo las sábanas revueltas buscando rehacerse
O la noche aguantando el sueño a las siete.

Se batallan las leyendas que van dejando huérfanos
Al insomnio, la vanidad y los descréditos.

Es inútil negar que costará hilvanar
tantas emociones en el pecho.
Esas que aguantan gritar desde los adentros.

Tanto como pensar que dos puntos de sutura
sanarán la ingente cantidad
de vulnerabilidad que desprendemos.

Son letras Muertas, su sepultura...
Nuestro reVerso.