Hoy el verso se debe a ti,
cautivo, enriquecido
por las huellas que tararéan
los flancos de cada acción.
Es una comunión sin rito,
un apócrifo que desafía redención.
Como llegar a lugar repleto
y sentir el desierto
haciendo cosquillas sobre la sien.
Saliendo del aleteo
que cosquillea sobre los pensamientos
mientras desafías a la propia fe.
El verso sabe a frío,
como el hielo que pasa
de quemarte a petrificar la piel.
Como los recuerdos
que (no) nos permiten
dejarnos caer.
El verso siempre huele a miedo,
cuando le dejas nacer; a nostalgia
entre miradas de por qué o para quién.
Pero si hay algo cierto,
es que el verso muerde la propia piel...

Porque a veces, sin sab(V)erlo...
sencillamente el verso eres tú.