La gente critica 

como sangre 

saliendo a borbotones,

no se dan cuenta 

que la vIda es cAlma

mirando a unos ojos de serpiente.

JaMás

Creo en el incendio aterecido
y dos sorbos de menos
para tanta verdad sin sitio.

La vereda de aquellos niños
que envejecieron
a tientas sobre la voluntad.

O el tren de cercanías
que dejó de lle(g/v)ar
presagios de aquí para ...

nunca jamás.

Y de tanto, ya no creo
que pueda creer
en credos que quieren
pero no intentan poder.

Quizá, ja...Más, nunca lo sabré.

Todos somos coRazón,

y en este lugar

la habitación 

de los espejos sin voz.

Saciando los gritos 

que resquebrajan el ruido

cuando el silencio 

se apodera de cada "yo".

Dicen que ya viene 

la primaVera inQuieta

mirando a la esperanza,

cubriendo de flores desolación.

Todos somos corazas, recuerdos y óleo.

... pintando lo que cal(l)a coRazón.

La vIda frente al espejo
es mar de ceniza sosTeniendo
el surco indeleble
de nuevos vientos,
la voz de nuestros adentros.
Prudencia sepultada
reGenerando pleitos.
Levedad insondable
sobre el vaho despistado
de cada reCuerdo.
La vida era eso...
Y nosotros sirena
des-diciendo,luciendo,tiñendo
mares de arena, gritos sin tiempo.

Escarcha y Azúcar

El habitáculo vacío
los pasos enrarecidos,
y sobre la piel del llanto
más de un desafío perdIdo.

Febrero viste al piano
en mordaz seda y lino.
Escarcha sobre luto,
dulce sepulcro a lo vivido

Y en receso de un tango
dos cómplices malditos,
tempo y partitura 
reComponiendo ecos...

                     entonando Serenade
                      en las entrañas del domingo.

La mente siempre
es un recuerdo prometido,
una telaraña...
un suspiro efímero.

Y en el rubor de un fracaso
encuentras lazos
con la cura de beso

que nos adorMecía de niños.

Y tú...

Eres para mí 

bosque de esquejes,

poema sin dientes

que masca la mente.

Y en el campo a cielo

elegimos  no elegir

colores sino intenso.

Y en el cielo a beso...

yo lo elijo... te verso.

Y es que ...

A veces soy 

una hemorragia 

de verSOS.

Otras, rubor,

como...

grito huEco

a falta de tiempo.

Todas las jodidas princesas
tienen el pelo largo,
y visten de blanco.

Su tez carece de imperfecciones,
su talla: perfecta sea cual sea la moda,
y su carácter siempre se acomoda.

Todas son iguales,
con inDiferencia temprana
Con aburrida redundancia.

Por eso, sin joder...
yo aspiro a ser reina...
de mi propia tragedia,
manejando mis miedos
haciendo equilibrio sobre los eneros.

Llevas el veneno en los labios,
poesía ignífuga a la que falta la Fe.
Traes a cuestas el aroma a jazmín
que hace tiempo nadie logra ver.
Y es que hay almas que se visten
de luz y grises... para que no las puedan romper.

Has aprendido a ser intento,
te has vuelto faro de sueños in verso.
Atraes ilusiones, lealtades y miedo.
Eres luna que pide deseos al viento,
pero no lo sabes, te pueden los silencios.

Y en ellos...

Siempre nos encontramos,

Como prisas que no tienen 

demasiadas cosas por contar.

Como las cosas  que esperan pasar.

Y de tanto pæsar... pasan....

De largo

De pRisa

De vueltas

De vIda

Se desquita bajo las uñas

imPidiendo a la piel despertar.

Es rescoldo frío que hiere sensibilidad.

Y en el cruce de caminos 

entre eLección, des(a)tino, fatalidad...

La mente elige hacerse cobijo

entre las sábanas sucias 

que arroparon lo que nunca 

llegarás a acertar ... a explicar.

Se desQuita bajo las uñas 

el surco perdIdo 

de todo aquello por lo que...

algún día llegarás;

A-arañar esperanzas a la piEdad.

Avocación

El verso tibio
supura melancolía
tras las cortinas
del invierno de nuestro Yo.
Y, en aBrazos
de cada excelso susurro
el tiempo se cerciora de que ...
no hay narración sin dolor.

Cada letra eres tú, a la sombra del yo.

El verso tibio se desdibuja
y hace sendero de tinta
sobre la sien de tu sueño.
El verso cauto se deTiene,
y en sí mismo encuentra
los pleitos que coRazón hiere(n).

Cada letra eres tú, la sombra pæreció.

Mi hoy no es tu hoy, dijo la voz en Off...

Me diluyo en la fina melodía de grises
que se ven al norte de la razón.
Siempre he tenido pase Vip desde mi balcón... y quizá en esa neófita línea purpura los ángeles jueguen a darDos coRazón...
Me desdibujo frente a los cristales nítidos que un día eligieron atrapar los instAntes de luz.
-Eres verso, me dijeron.
Siempre lo supo mi intuición.

De los días grises la voz cortada,
coartada perfecta para ...
t(R)aza en mano templar el ánimo
de justicia sobre el poema preso
de su propia voz.

DiOS

Has ido a la guerra sacando del armario todos los poemas por cuya dorsal respiraba el dolor. Y en esa espiral de cicuta y mirra un aprendiz de mago te ha dicho que rey es quien nunca se cree mejor que un DiOS. Olvida, por favor, a quien te inculcó que el segundo es el primero a quien llamar perdedor. Que el primero es soldado raso frente a un des(a)tino invocando cambio y engañando las cartas marcadas que no alcanzan tus manos ni tienen voz. Hoy respiras en la espiral furtiva de cada sollozo como cuando la tinta sangra manchando el surco por el que se desliza furtivo tu hoy , ayer, anteayer,  aquel día que no es hoy.  Y ll(a/e)gas, pero sin aliento porque hay situaciones que requieren un punto y no el intento por llegar a una meta que es humo...
Has ido a la guerra, y nadie sale indemne. Ni siquiera nosotros...DiOS.

Odio la doble cara
el espejo roto
el suspiro absorto.

Odio la melancolía
del silencio  impuesto.
Esparadrapo de veneno.

Y en veneno nos conVertiremos...

Caricia Selectiva

Has aniquilado
de un solo vistazo
el rostro que portaba
la metralla que hacía daño.

Se ha vuelto dama, mendigo,
puta, pitonisa, banquero, abogado...
Cenicero que guarda las ganas quemadas,
los restos dejados, el ayer clausuarado.

Te has salvado,
matando de película,
en la escena quinta
ese algo que interpretaba un papel
y no deseas en tu vIDA.

Yo le llamo: caricia selectiva.

Bang bang .... quizá esta escena
ya esté prEscrita...

Alma de Bolero

En el alma de un tango
no caben boleros.
El tiempo se estira
pero #siempre quedan huecos...
en los rotos de los silencios.

Y...
El rumbo de la sangre
es como una placenta eterna.
Danza por entre aorta y reyerta.
Todo el mundo la gesta , con amor,
pero nadie  llora ante su perdición ...
nos malacostumbramos a , sencillante, recuperar lo que no tiene solución.

Y ...
ReCogemos restos con el único sueño 
de hacerles latIR de nuevo .. porque sí...
de una u otra forma nosotros les invitamos a hacer de las alas des(a)tino a puerto.
Nuestro rumbo es un parto, cuya primera contrAc(c)ión es la palabra muerta.
Ya veo otra boca malnaciendodiciendo
es el gemido de la cAlma rota.