La lluvia despistada

abraza los tejados,

y entre tanta cAlma 

la soledad sonríe a su pas(ad)o.

Dicen que hoy salen los niños 

siempre cerca del regazo,

olvidan que ellos con su mente

siempre se abren paso.

A lo lejos veo algo,

que parece un verso herido,

la niña que aun habita en mí

corre hacia él y le da cobijo.

Dicen que hoy salen los niños,

y con sus palabras se delatan,

alejando de su p(h)iel

el contActo los sueños.

Pd. - Lo he de reconocer,

tan solo era un trapo 

con el que he tejido 

este puñado de letras

al c@lor de mi abismo diario.

Letras Muertas

Se han apagado muchas palabras
La imaginación coquetéa con el miedo
Mientras, fingimos en silencio
Que la vida corre y lo malo pasa lejos.

Aquí, a oscuras, pienso
Buscamos la luz a través de las grietas
Por las que la ruina conserva el verso.

Así, con los ojos esquivos durante el trayecto
Buscamos en los cercanos palabras que...
Inspiren
Valor para los adentros, son tiempos nuevos.

Cómo las sábanas revueltas buscando rehacerse
O la noche aguantando el sueño a las siete.

Se batallan las leyendas que van dejando huérfanos
Al insomnio, la vanidad y los descréditos.

Es inútil negar que costará hilvanar
tantas emociones en el pecho.
Esas que aguantan gritar desde los adentros.

Tanto como pensar que dos puntos de sutura
sanarán la ingente cantidad
de vulnerabilidad que desprendemos.

Son letras Muertas, su sepultura...
Nuestro reVerso.