Ella es la pregunta
que el aire declinó,
descanso en la conciencia
sobre madera de color,
tierra que nunca
un campesino labró.
Arrecife cauto
de malancolía y pasión.
Llorando los ríos de sangre
que nadie juzgó.
Siempre buscamos otro abismo,
como silencio tras el grito
que la templanza derramó.
Como quien recompone
un mapa roido.
Pensando intenso,
eterno en vivido,
cuando lo cierto es
que tan solo respiramos...
                              un suspiro coRazón.